Peguei No Meu Coração

Revelação

2010-09-10T23:47:00.001-03:00

Crédito

Meu olhar entorta sua cara

Vê o que ninguém vê

Inventa sua forma

Seu sorriso-foto

Grafia minha

Lugar-mira onde caibo em ti

Meu olhar borra sua imagem

Tende para o mais humano

De qualquer canto tudo

O que ninguém vê

Vulcões imagéticos

Sua presença-ausência em mim

Por Vivi Bastos

Palavras do amor

2009-06-04T11:57:00.004-03:00

Do encontro, um ardor

Do toque, a flor

Do adeus, o dissabor

Mal de amor, uma dó.

O X da questão

2009-05-29T16:52:00.002-03:00

Antes que perguntem, não é por falta de educação. Tampouco um cacoete feio do qual não consiga se livrar. Muito mais uma necessidade adesiva de manter a energia em alerta em dias de sobrepeso mental. Como se precisasse de alguma liga para os pensamentos se engrenarem em um arranjo ainda desconhecido. Por isso mascava. Como se o esforço inerte e ruminante de manter o chiclete na boca tornasse menos penosa a tarefa de trazer para si aquelas nuvens de idéias desconexas pairando no ar.

Dia de prova...enquanto Mosquito, seu melhor amigo, lidava com as artimanhas que envolviam uma cola eficaz e os demais se garantiam apenas com o conteúdo repassado até altas horas da madrugada, Pedroca, nem bom aluno, nem mau, mas quase, organizava os chicletes por ordem de sabores. Os mais adocicados primeiro para estimular o cérebro no enfrentamento das questões exatas. Os mais ardidinhos o ajudariam a encontrar um adjetivo forte na prova de redação.

Abriu o caderno de prova e cumprindo o protocolo, inteirou-se das intenções contidas no enunciado. È baba! pensou. Um resmungo vindo de Mosquito avisou-lhe de que o contato da saliva com o chiclete estava em um nível auditivo ligeiramente mais que moderado. Quando chegasse à esfera do insuportável Mosquito o chutaria na cabeça provavelmente. Prendeu a goma sobre a língua, fazendo com que o paladar reconhecesse os resíduos do doce. Inclinou-se sobre a cadeira. As mãos intermitentes esfregavam-lhe a testa para, num átimo, se voltarem indecisas para o lápis e o papel.

A questão está dada, mas, ainda assim tem aquela tensão criativa do que se pode incrementar. Os estalidos do chiclete na boca aumentam ante a iminência de ter de salvar a resposta de um termo inadequado. Enquanto isso, sua boca masca incansavelmente condicionada ao estado de relaxamento vigilante donde se esquece até de si mesmo. Goma pra lá, goma pra cá. Goma pra cá, goma pra lá. Sobram às ruminações. O sabor... tuti-fruti? Menta? Morango? Tudo é névoa durante o ritmo insosso das mastigadas que o impele à disciplina do desespero.

“questão cabulosa essa”! “A proposição é falsa? Não...verdadeira sempre. Ou será verdadeira para números maiores que 100000”? Carácolis!!!” O lápis quase fura o papel. E a língua força a massa grudenta na boca que, com um sopro apenas, forma uma bola fina, rosada e grande ao ponto de ocultar-lhe o rosto inteiro. Eis o X da questão! E o triunfo ao ver-se encontrar a solução de um problema difícil vem acompanhado de um sonoro Ploc!; tal qual um grito de eureca a coincidir com a morte daquela bola perfeita. Só então, por obra de uma não reconhecida superstição romântica, joga o chiclete fora, milimetricamente amassado na fenda situada na parte inferior do assento. Não sem antes se encolher ante à reunião dos gritos de reprimenda de seus colegas. Enquanto o professor pede silêncio, desembrulha o chiclete de canela e passa para a folha seguinte: prova de redação.

Borra de vida

2009-05-28T16:51:00.003-03:00

Leu a sorte na borra de café e viu um castelo.

Viveu à espera de um príncipe e engoliu sapos.

Enfim só, matou-se de vez.

Morfina

2009-04-29T22:40:00.003-03:00

À maneira romântica, um capítulo azul cujas margens aparecem ocultas sob uma miríade de rabiscos ficcionais. I love yous evocados por Bic’s coloridas. Corações, flores e folhas que, emanados de seu peito, extravasam a borda do papel.

Páginas de uma vida veementemente margarida. Até que no decurso das bem e mal querenças, a eloqüência do amor intenta calar-se no compasso de uma única pétala à espera de um juízo. Da cortina entreaberta, a chegada de uma realidade fria e ruidosa. À semelhança do sol poente, um véu cobria as ilusões encasteladas em sua casa de bonecas.

Mas, entorpecida, não percebe que tudo lhe dói. Ainda penso em você...Não é ridículo?

Olhando para as pétalas da flor estendidas ao chão, viu um mosaico de lembranças guardadas na circunferência de cada uma delas. As recordações cabiam todas ali, pois, nada do que viveram havia sido tão mirabolante ao ponto de julgar-se sobrenatural. Tudo fora simples, porém, de fôlego comprido. A piscadela tímida da paquera, os beijos que, sobretudo, emanavam humor, a mão brejeira afastando os cabelos que teimava em ocultar-lhe os olhos e o lago azul em que se transformavam quando nublados pela emoção. Lembranças simples, econômicas, virtuosas e que, por ela, mereciam um posfácio em edição especial.

“Não vá embora. Não ainda, não agora. Toque aquela dos Beatles e fique junto a mim até que a música acabe”.

All you need is Love... (não vê?)
All you need is love…(Repita comigo!)
All you need is love, love (Compreende?)
Love is all you need… (Então, o que me diz?)

Mas, quando os Beatles se calam, a dor pousa na música seguinte. Do que lhe restou, a saudade incabível na circunferência de uma lágrima. Algum dia, talvez, suas lágrimas cobrissem de flores a terra morta de seu coração. Por ora, queria somente um campo de papoulas, céus e diamantes.

Toque aquela dos Beatles, por favor.

E todos sorriem enquanto Lucy é levada em meio à flores.

Aniversariar

2009-04-03T17:05:00.005-03:00

Devia ter sabido.

Todo o dia traz o seu renascimento sem datas estandardizadas ou cálculos de calendário. Contado pela contextura emotiva dos anos, apenas.

Devia ter sabido.

Todo o dia tem sido o dia do parabéns compartilhado por imitação, da vela soprada prenunciando desejos de bom fôlego, do chantilly disfarçadamente afastado para as bordas do guardanapo, do texto implícito num abraço, das despedidas à meia porta e dos pratos sujos deixados para amanhã. Do passado eufórico e da ferrugem na fruta madura. Do desejo clandestino da alma animal e instintiva ao querer ter só para si.

Devia ter sabido.

Aniversariar é completar o circuito das memórias de nossa impermanência.

Mania Nacional

2009-03-11T23:23:00.003-03:00

Dizem que foi de nascença. Antes mesmo que uma cacofonia de “que bicho é que deu nesse menino”? lhe chegasse aos ouvidos, Afrânio já era um ablutomaníaco. Viera ao mundo água e esfregão; prontamente apto a conjurar a sujeira da humanidade. “Que imundície é essa, meu Deus, que me traz tanta má sorte”?

Muitos anos depois, seus pais haviam de recordar o dia de seu batizado. Partículas de poeira adejavam o ar cumprindo uma trajetória titubeante até encontrar guarida no traje negro do reverendo. Tal visão bastou para que um Afrânio agitado soltasse um grito grosso e forte em protesto. O pastor, monocórdio, entoava a liturgia indiferente à oscilação irritada do bebê em seus braços. Não faltou quem considerasse a estranheza do comportamento do menino; e logo um burburinho poluiu o ar quando todos perceberam um splash profundo: Afrânio incontido se jogara em pose de mergulho dentro da pia batismal. Alheio a coreografia de persignações do reverendo, familiares e convivas, a criança interrompeu sua ablução, pele enrugada e lábios trêmulos, e inquiriu:

“Cadê o sabão”?

A mãe sincopizou sua frustração. O pai fez que não dava a mínima.

“È apenas uma maniazinha que passa, vê só. Para que tanto alarde? Maniazinha, pois sim. E das pequerruchas. Não tem massa suficiente para receber a investida da maledicência. Logo, logo toda a redondeza se esquecerá do incidente. E de tudo ficará o dito pelo o não dito, vê só”.

“Qual o quê!!! Viste a cara da Dona Ana? Ela se afiançará de que o mundo não esqueça o que se passou aqui. Vê só aí. A mania do menino foi até batizada. Agora já é gente. Vê só aí”.

“Tsc...é uma maniazinha, vê só. Um bebê em matéria maníaca. Tem lá sua energia mais simples, porém é gradualmente ínfima tal um piparote corriqueiro, vê só”.

“Eu quero ver é quando a mania sair da tal menoridade! Vê só aí”.

A despeito do horror do populacho e da preocupação de seus pais, a mania, em conformidade ao vaticínio materno, crescia em proporção maior à estatura de seu dono. E a cada dia expunham-se ardentes as camadas mais profundas de seu desejo atávico e incontinente de lavar-se.

Quando Afrânio se casou, a mania ganhou a força necessária para atravessar os rios, até então, indevassáveis do bom senso. Uma lua de mel de ritual e cansaço. Só para inaugurar o leito nupcial, muitos banhos sucessivos. Dez para garantir. Não obstante, causou-se verdadeiro espanto a chegada de Carina ao mundo.

Nos anos que se seguiriam, à Carina lhe seria inevitável sentir o cheiro de lavanda sem se lembrar-se dos desatinados lavatórios que o pai lhe fazia cumprir. Custaram-lhe muitas terapias até ter a noção de asseio como um privilégio íntimo, pois um Afrânio igualitário fazia questão de acumpliciar suas atividades particulares de limpeza. No paroxismo da mania, ainda lhe cheirava as mãos para farejar gradações de sujeira remanescente.

Embora se cercasse de estratégias variadas para evitar quaisquer danos possíveis à sua excentricidade, Afrânio não podia competir com o imprevisível. E quando esse último veio, trouxe consigo a certeza inelutável de que a mania alheia é sempre mais detestável. Principalmente, quando invade o espaço sacrossanto do outro dando aviso de si.

Numa tarde esplêndida Carina emporcalhou a fralda de fezes. Com a ausência da esposa, Afrânio respirou as entranhas. Uma certeza de calafrio borbulhou na superfície quando fez a filha curvar-se com o intuito de inspecionar-lhe o traseiro. Um esgar de nojo descompôs-lhe a face e o espírito à medida que uma veia bojuda e pulsante saltava-lhe da testa. Pernas bambas, foi em direção ao papel higiênico. A eletricidade do ar revolvia-se em colapso acompanhando a ação de suas mãos trêmulas. Munindo-se de algumas folhas, tratou de limpar uma banda e depois a outra do recuo empesteado de substância pastosa e malcheirosa.

Porém, a finura do papel pôs fim à imposição de seus cuidados ao se enganchar inclemente na comissura estreita dos glúteos. Um surto de arrepios gelou-lhe a espinha assim que uma trilha de fezes inundou-lhe os dedos em reprimenda a sua tentativa estabanada de lidar com a rebeldia daqueles fiapos de papel. Os olhos de descrença expurgaram-lhe a empáfia asséptica da cara deixando cair duas lágrimas furtivas sobre a mão enodoada. Uivos ininteligíveis, legítimos da derrota, lhe brotaram da garganta rompendo o silêncio expectante.

“ARGHAHAAIIMABAMSOPLUFT!!!!!”...

E saíram assim: sucessivos e ritmados. Reverberaram no banheiro e escorreram pelo ladrão. Avançaram porta afora tremelicando a tampa da panela jacente no fogão. Entoaram pelas ruas. Falaram pelas montanhas até chegarem a todo lugar:

“ARGHAHAAIIMABAMSOPLUFT!!!!!”...

E quando corpo de Afrânio acompanhou aquela sonoplastia estranha foi para contorcer-se ora letárgico ora espasmódico. Como a reproduzir um estrambólico padrão de dança cuja autenticidade logo inspirou os aplausos de Carina.

“Papai dançou! Papai dançou!”

Com o bumbum de fora e excrementos pingando pelas as pernas, Carina imitou a dança para horror do pai. E a partir desse episódio a mania de Carina deu por si. Só excretava ao som de tchams, créus e outros tantos onamatopéicos afins.

Vivi Bastos

A quatro mãos

2009-02-15T17:24:00.003-03:00

Créditos da imagem: Vivi

Ata-me suas mãos às minhas

e deixe que à nossa volta
as letras trançadas
editem nosso amor em itálico

Um beijo roçado e a capa tomara que caia
Outro, e a orelha emudece

Num vôo livre com asas de borboleta
— esplendor da carne própria! —
sorrimos um ao outro e, de mãos dadas
ponto
parágrafo

Entre a capa e a contracapa
um striptease lido na véspera

E as páginas desfolhadas ao vento
— frescura na face!
encarregam-se do happy end antes do fim

Bing Bang!
E de um encontro entre nuvens e pernas
eclodimos um universo completo
revisado e atualizado

No princípio
um bom livro
pão, queijo e vinho

Eu e você
na página 35

2009-02-10T12:18:00.007-02:00

Eu tiro
Voce teima
E a gente tira-teima

Da preguiça e do (desa)sossego

2009-02-01T09:44:00.021-02:00

Crédito

Na verdade
sou a formiga mais cigarra
da paróquia

Pois a inspiração
me quis assim
de papo pro ar

Sobrecarregada
de qualquer coisa vagabunda útil
(o bastante)
para martelar meu coração

Esse, sim!
Um laborioso pulsar operário

In Tattoo

2009-01-22T21:19:00.004-02:00

Créditos

O céu resplandecente preparava o cenário de uma tarde amena: um traje perfeito para combinar com a natureza prosaica dos domingos. E nesse domingo em especial deixei-me ficar horas a fio em um banquinho da praça central. A descontração crescia ao vento criando um clima propício para coisas simples. Uma mulher em risos brincava com uma menina. Suas roupas e cabelos beijavam-lhes a pele pintando um singelo quadro de felicidade. Um menino chorava por um sorvete. O queixo erguido e os dedos em riste como um cavaleiro pronto para a investida final até quando sua a galhardia esvaneceu-se diante da ameaça de um tapa feita por uma jovem que eu supunha ser sua mãe. Logo comecei a rir. Certamente, são paisagens que não figuram em cartões-postais! Dando suspiros de êxtase por não sentir a menor falta da turbulência dos dias agitados, me entretinha com pensamentos vagos e fugidios. E sem dar-me conta, meu olhar tinha-se perdido no rapaz sentado ao meu lado. Devo tê-lo contemplado com insistência, pois, de súbito, ele disse:

“Dei a ela cinco nomes”.

Explicou-me apontando a tatuagem em seu braço direito repleto de veias. Até então, a ausência de um sentido consciente não me induzira a percepção de que estava há um bom tempo a admirar o desenho pigmentado que exibia uma moça esquálida, risonha e elástica. Parecia feita de música transfigurando sentimentos em larga grandeza. Seu cabelo liso e negro lhe batia nos ombros. Bem poderia ser bailarina uma vez que os reflexos ondeados do vestido azul produziam um efeito óptico de uma coreografia executada com maestria.

Sem esperar qualquer indicação de minha parte que demonstrasse uma aceitação disponível para uma conversa, o homem continuou:

“O primeiro nome é Dança Vivida. O Segundo, Sonhos Verdes. O terceiro, Paisagem Da Minha Alma. Também a chamo Faz-me Falta vê-la sorrir”.

Não pude me conter de curiosidade ante o lirismo contrastante a figura do rapaz cujo acabrunhamento em roupas amarfanhadas e barba por fazer, eu apostaria incapaz de reproduzir sequer uma centelha de exaltação apaixonada. Porém, esquivei-me da tentação de tornar-me invasivo.

Dos olhos da bailarina escapavam um brilho convidativo. Inclinei-me para melhor vê-la. Foi então que percebi suscitar nele uma raiva efêmera. Ciúme, é provável, do fascínio que a moça exercia em mim. Sentimento logo substituído pela resignação à vida mitigada de quem precisa, mas, não deseja ver seu bem partilhado com outrem. Sobras irrefragáveis do artista que ao pintar o quadro da mulher ideada, contenta-se em querê-la para o sonho e não para o amor. Que em sacrifício, expõe sua tela íntima para satisfazer os desejos voyeurísticos dos admiradores os quais ela daltonizava o olhar.

Seria ela apenas ficção? Ou o epítome imagético de mulher?

“Seu nome é Luísa.”

À menção do quinto nome revelado, sua voz tornou-se siderada por uma intenção reverente. Como se estivesse despindo o corpo e a alma da amada para, trêmulo e grato, embrenhar-se em suas estranhas e banhar-se em suas fibras.

Seus lábios esboçaram a idéia de prosseguir o tom de confidência. Não me tomei de qualquer reação sob pena de romper a magia emanante daquela familiaridade estranha. E aguardei em silêncio.

“Em um dia ela era apenas uma garota pulando amarelinha na calçada. Tão frágil em seus saltos loucos. No outro, cresceu...só para em maio estar casada. Fizeram-na mãe de alguém que ela terá de levar todos os dias para escola em um utilitário. Ainda pedi que ela se desfizesse de tudo e fugisse comigo. Fiquei toda a noite aqui rogando para que ela se apegasse às minhas promessas e viesse até mim. Ao invés disso, mandou-me um bilhete pedindo-me que parasse de persegui-la....”.

Completou a frase com um riso amargo. Calou a voz enquanto as mãos erguiam-se para amparar a cabeça curvada. Os olhos mediam o chão sem nada ver. De seus lábios, escapavam somente murmúrios até que inquiriu audível:

“Já parou para pensar nisso? As mulheres que não podem ser tomadas viram marcas”.

Em seguida suas mãos agarraram-se ao banco com a intenção de levantar-se. Balbuciei algumas palavras para incentivá-lo a prosseguir sua revelação. Ele, porém, tartamudeou uma desculpa, levantou-se e se foi. Nem sequer deu-me tempo para perguntar-lhe o paradeiro de Luísa. Intuí não ser necessário. Ela estaria aqui e alhures. Onde o coração dele batesse: Nem jovem, nem velha; apenas estátua jacente naquela carne firme, porém, limitada. O último eco de uma felicidade não cumprida vibrando em sua pele.

De onde estava ainda pude vê-la, mulher in tattoo, a coreografar para mim o seu adeus. Balancei a cabeça para ela a guisa de despedida.

Antes que a imagem de Luísa se extingüisse no turbilhão vasto de meus pensamentos, lembrei-me das mulheres que desejei: de todos os nomes e também de todas as cicatrizes.

Todas, sem dúvida, inspiratrizes.

A mulher em risos ainda brincava com a menina.

E pintavam um belo quadro de felicidade.

Vivi Bastos

Escrever, Viver

2009-01-09T21:02:00.006-02:00

De início, é bom saber que aquilo que escrevo importa à alguém. Escrevo como quem dança para se revelar, sabendo que qualquer tempo é tempo de crítica. Não recuo dos olhares que, cada um ao seu modo, me dissecam porque sei as regras da brincadeira. Sei onde ela mora: entre o equilíbrio da despretensão e do levar a sério. Um encontro ao lugar da infância em que a única matéria literária de que disponho é a ignorância: a real medida de minha inspiração e também da falta dela. Um caminho inesgotável sob o lastro da palavra. Essa última respeitada por mim à minha maneira, de forma experimental e aspirante. Somente para dizer o que quero dizer, seja no formato literário ou até mesmo em uma nota de Post-it.

Texto dedicado aos participantes da Incubadora Literária

O círculo da promessa

2009-01-07T23:16:00.001-02:00

Crédito

Não houve tempo para maturar os pensamentos. E acercaram-se das velhas promessas os esperançosos. Num recuo tateante indo de um ponto a outro, cosendo com pontos miúdos um círculo vicioso de bem-quereres revolvidos. Cegam-lhes as cores densas da ilusão da passagem. Balbúrdia de repromessas! Belas mentiras com a estranheza useira das feições inventadas. Muitas delas, requentadas. Que explodindo, descortinam o nada. È bem possível que ao buscar-se o cheio, seja o vazio que se institua. Pois que as linhas vagas preencham de detalhes o calendário! Porque ainda que a coisa prometida fracasse, sua ideia seguirá de pé. Gauche de seu devir, porém — a esta altura e graças aos faltos —, firmada na certeza de possuir o bastante para ser apenas uma meia promessa.

Vivi Bastos

Só pensando...

2008-12-31T19:34:00.000-02:00

Então é dezembro!

2008-12-19T21:01:00.002-02:00

Créditos

Então é dezembro! Se não estou feliz, razão não há para estar triste. Apenas me revisto de uma paciência aprimorada, só isso. Bulindo no fundo de quem observa o dezembro desdobrando-se em legião. Ah, as famosas dezembradas! Coisa pensada que não se sabe; sem nunca ter nascido sem idade como se de uma qualidade cristalina fosse, ao modo de cântico entoado por vozes virgens.

Nas rachaduras da minha alma, os reflexos do sol. Reflexionices de minha consciência que expõe à contraluz a verdade de meus dias. Eles, sim, me fazem duvidar do que acontece cá fora: Então é natal!

Se nessa época desperto a cética alojada em mim, é porque não consigo vivificar os natais de outrora. Neles impunha sentido e sabores. Dos pratos e talheres tilintando o alimento da união familiar, dos risos infantis entremeando as estrofes de Adeste Fidelis. Do gosto deixado pela uva lacrimejante na boca. Para então todas essas lembranças condensadas no único instante em que meus olhos, por um breve momento, registraram surpresa. A lacuna da ausência: da mãe, dos avós, das partidas. Foi quando encasulei-me enquanto ouvia o natal ruir aos poucos um grito ancestral, animalesco que jorrava dele.

Depois, choro e silêncio. Choro e silêncio enquanto a terra o cobria.

E a vida passou para outro instante: daquele dezembro para todos os dezembros, o começo do resto. E do retiro que me sobrara, a felicidade posta em dúvida. Porque não em dezembro? Pois quero mais é vê-lo também desnudo. Só por uma vez, sem suas vestes natalinas, sem o perfume da ceia a camuflar-lhe o cheiro. Vamos! Que lhe desolcutem os amigos, que lhe destroquem os presentes! Desobriguem-no da felicidade!

E então? Subsistiriam os abraços? Também os melhores votos? As inutilidades estalariam como gosto capital na boca do povo? A paz seria apenas freqüente espumante? Daquela de copos vazios e... para onde foi a paz que estava aqui?

Haveria dezembros?....

Mas, o dezembro que eu vivi já não se sabe mais.

Se piscar, passou...por entre as mesmas sílabas mastigadas à meia-noite. Por entre os laços desfeitos dos presentes. Por entre o ribombar dos fogos de artifício: adeus, dezembro! Não, nenhum adeus. O fim não é. Bem sei. Porém, um modo possível. Entre o guardar e esquecer, talvez uma curva de retorno ao mesmo de dantes.

Modos de Deus

2008-12-16T12:14:00.006-02:00

Créditos

Cultivo um jardim em espaços em branco
Onde planto rascunhos-embriões,
Rego os ditos e os inauditos
E, fio por fio, entrelaço coroas.
Suas grinaldas ondeiam em colóquios de fogo
Átomos que pintam de luz o horizonte
Com seus grafites, penas e caules;
E quando, invisíveis, passeiam à noite
Meus braços e pernas voam até lá.
Eu sei por onde versam e conversam:
Labirintos de registros propícios e funestos,
Intrincados como as nervuras das folhas de novembro.
Seus eias e ais me ecoam por dentro,
Multiplicam-se em cadeia na pétala que voa,
Na perplexidade das folhas e no luzido do silêncio.
E em asa ritmada sempre retornam a mim.

Porque sou um Dom Alado.
E sopro caracóis no rosto amado.

Os poetas também.

Dias Felizes

2008-12-11T17:49:00.005-02:00

Crédito

Há que se ligar esses contatos
Anotar o nome de suas ruas
O número de suas casas
Quiçá encontrá-los
Num mesmo cruzamento

Mesmo insurgente, é sempre segredo. O meu.

2008-12-07T19:26:00.008-02:00

Créditos

Plantaste-me na boca um beijo gordo de bolo. E depois limpaste os vestígios. Puseste a rir — lábios partidos — um riso que eu não conhecia. Eras tu em um de seus bons dias, o suficiente para um gesto descuidado de antigo amante. O olhar, sobretudo.

Foi quando criaste asas amarelas. Cheguei-me à janela e só aí te foste. Sem réplicas. Acenando-me todas as tuas dimensões ao mesmo tempo. Tão tátil e cinza ingerindo-me. Digerindo-me.

Ias voltar...

Voltavas...reunindo tua noite à minha.

Texto criado para a Incubadora Literária.

Guarda-Chuva

2008-11-29T22:12:00.008-02:00

Créditos

Roxos
fatiam
o
céu
chuvoso

A
menina
debaixo
da
árvore

Amarelos
riscam
o
chão

A
menina

vê

passarinhos...

Impenitente

2008-11-24T14:59:00.006-02:00

crédito

E então, surgiu tão forte luz.

A Luz.

Ela que, por tantas vezes cúmplice, mantivera-se apagada para encobrir a perda da inocência — acobertando os rictos de prazer incapazes de fazerem-se gritos no ar silente da madrugada —, resolvera manifestar-se às consciências com seu fulgor implacável.

Uma praga deixando o rastro da mácula na erva fresca daquela paixão juvenil. Descortinando aos olhos, até então virgens de arrependimento, a enormidade dos pequenos atos: daquilo que fizeram os dedos ávidos do jovem quando abriram pela primeira vez a fileira de botões do vestido de estampa florido da menina com a pele de alabastro.

Rasgando as trevas do mundo, acendeu-se, por fim, a luz apagando-se o amor. Entre a pomba e a estrumeira, concebeu-se uma semente indefinida que não se sabendo rumo certo se deixava pairar no aguaceiro que se tornara o choro pelo leite derramado que eles vertiam sem pudor. E vivendo de passar a culpa a limpo, deixavam-se dominar pela hipocrisia das palavras.

Como se poderia imaginar que de lábios que trocavam beijos apaixonados se despejariam incontáveis blasfêmias!

Ora, não sabiam?

Porventura tomará alguém fogo no seu seio, sem que suas vestes se queimem? Ou andará alguém sobre brasas, sem que se queimem os seus pés?*

Não era formatura e nem aquele emprego promissor. Tampouco o escândalo no saguão familiar. Tudo se reduzia a importância de um minúsculo eu habitando a esfera do indesculpável.

Ontem, quem por mim?

Hoje, eis o fruto a pedir explicação.

Antes, porém, é preciso convencimento dos indícios dissimulados de uma existência crassa e originalmente faltosa. È preciso colher uma tradução interlinear dos comentários escapados por entre as mastigadas do pão da manhã.

Mas, a revelação... Ah! Essa vem a qualquer hora. Como farelos lançados em perdigotos indesejados ou como respingos de café e conluio enoadando a saúde do âmago.

Sim, pois, ainda que a luz se alternasse ouro para transformar-se em nada, a verdade manifestaria seu fel. Pensando bem, ela sempre me acompanhara. Existente em latência, porém, deixando-me incauta de sua plenitude. De modo que mal me fora dado tempo para precaver-me do segredo fugitivo das profundezas onde se exilara.

Então, a sombra da culpa assomou-me quando descobri ser o pecado da vida de alguém. E sigo sendo desculpas mesmo sabendo-me inculpável do que não puderam distinguir na natureza daquilo que os impeliam.

Impulso? Amor de forma e aparência. Tênue como uma mentira não planejada.

E porque mentiam, eu nasci: uma violação impenitente lançada na batalha entre vida e destino.

* Provérbios 6:27-28

Gerard Manley Hopkins

2008-11-12T21:31:00.003-02:00

Ecoa isso, ecoa,

Cuco, ave, abre as fontes-ouvidos, coração-nascentes, suavemente

.....voa
Num revôo, um rebôo, uma canção
De troncos trincados e buracos no chão, oco oco oco chão:
Toda paisagem nasce de súbito a um som.

(tradução: Augusto de Campos)

Gerard Manley Hopkins. In: A Beleza Difícil

Fui eu?

2008-11-06T23:06:00.009-02:00

Créditos

Na real
Sou máscara.
Fictícia
Sou eu mesma.
Se for do truque
Ou do engenho
De mim mesma?
Pouco sei...
Do que chega,
Apenas rebotalhos.
Abro-lhes às portas
Logo os saúdo
São meus? São meus?
Entrem assim: emaranhados!
Ocupo-me em alinhavá-los.
Pois, com surpresa, percebo
Eu nunca me acabo!

Eis minha deixa:
Sem remissões
Reinvento-me

À vida
Sê-me vívida.

®Todos os direitos reservados

Bom dia, Angústia!

2008-10-31T17:02:00.004-02:00

Quando a espera faz sala, todos os lugares deixam de existir. Não há casa e nem tampouco um banco de jardim. Existe apenas a demora estéril.

Quando tudo o que se quer é partir, a espera se faz eterna chegada; empurrando seu falso aconchego de sala de estar. E o desejo de partir vira relógio.

Os pensamentos camuflam-se nas cabeças escondendo o verdadeiro desejo de romper-se em um ataque de fúria.

Que ansiedade! Gritam as mãos percorrendo as páginas de revistas repletas de inverossímeis distrações momentâneas. Empilhadas em uma mesa de centro, parecem também tiranizadas pelo tempo que é indefinição.

È...no que tange a sala de esperas, há poucas inovações.

Mas, a despeito das bufadelas que cortam o ar, Dona Estela ocupa um local anti-afeto da angústia. Sua espera vem vestida do desejo intenso de ver, conhecer e escutar pessoas. E aí está ela, recendendo sorrisos, chá e bolinhos.

O brilho dos olhos dela não entrega seu retiro solitário de novelo e tricô. Vivia um honroso contrato com a solidão. Não se pautava pelas oscilações de um pêndulo. Naqueles instantes vividos entre quatro paredes, fazia caretas para o desespero enquanto suas 550.344.165.750.335.223.128 células tomadas pelo câncer aguardavam o dia do último suspiro.

E a cada dia Dona Estela acumulava versões careteadas de si mesma tornando-se o divertimento preferido de quem espera gozar do status de ser “o próximo” na sessão de radioterapia.

Para chegar até ali Dona Estela abrira trilhas e trilhas na fila do SUS e com a tardança, o câncer se descontrolara. Sabedora de que a radioterapia não lhe surtiria efeitos curativos, ela paliava sua necessidade de estar ali. Seu último querer era abusar do pouco tempo que lhe restava no requinte da futilidade do ócio de se estar junto a alguém sem o compromisso da despedida.

Desejo realizado, era chegada a hora da partida. Então, ela se foi. Sem despedidas.

No Hospital de Base, tudo o que se sabe é que em meio aos soluços e choros de lamento, a sala não foi mais de espera.

Foi toda de Dona Estela.

Blog Perfecto

2008-10-23T23:09:00.006-02:00

Recebi esse lindo selinho "Blog Perfecto" da minha amiga {Ly} e meu coração só soube sorri. Antes de tudo, muchas gracias por tu amistad, caríssima {Ly}.

Faço desse prêmio uma homenagem aos "poetas que são artistas e trabalham nos seus versos como um carpinteiro nas tábuas".

Vivi Bastos

E o céu tão perto

2008-10-22T15:13:00.004-02:00

Crédito da imagem: Vivi Bastos

Aí esta você!

Entre os homens que caminham o mesmo chão. Na multidão de destinos vários e rotina antiga.

Tal qual eles, segue pensando em si mesmo; contando suas moedas de prata e imaginando se lhe sobra um tempinho para uma xícara de café no boteco da esquina.

Pára e olha o velho relógio da praça. Aquiesce quando este, como de praxe, lhe adverte da presunção de pensar que o tempo lhe pertence.

Apertando os passos, pensa em quando furava nuvens em seus vôos-foguete. Quão bom era dar-lhes contornos de bichos e de heróis! Contudo, teme olhar para o céu azul, pois vê-lo rogar-lhe um instante de brincadeira é dar matéria aos sonhos.

Em seu íntimo quer ser extensível a todas as coisas. Ser do céu e ser da terra. Transitar na borda do que é cotidiano e do que é extraordinário. Voltar aos tempos de outrora, quando usufruía do luxo de ir contra a lei impositiva da gravidade terrestre e simplesmente voar.

Porém, tão somente porque escolhera amar, o destino lhe impusera terno e gravata e lhe ensinara a ser herói cotidiano. Daqueles que suam e sangram.

Resignado, chuta as pedras do caminho para não olhar o céu. Mas, lá de cima, ele lhe observa. Ele lhe ama. E deixa o seu dia mais claro.

Você sequer o percebe agora que só pode ver o espectro visível.

Então, assim como ontem, você vai. Empurra-se para mais um dia de mero mortal em seu planeta diário. Sente seu sangue enfraquecido correr-lhe nas veias e finge que não se importa, pois, segue rumo ao seu amor criptonita. Rumo aos braços de Lois Lane.

E o céu continua ali.

Tão perto. E ao mesmo tempo tão distante....

O amor lhe deu asas e levou embora o céu.

Vivi Bastos

*** Sobre a foto: Impossível olhar para o céu azul e límpido de Brasília sem desejar asas. ***

Roderick Anscombe

2008-10-16T15:16:00.005-03:00

Crédito

Retirou a mão rapidamente, mas, antes que se virasse, vi em seu rosto um olhar de alegria simples e sem defesas que me mortificou porque, sou forçado a admitir, apesar de todas as minhas medidas de prevenção e de toda a minha atenção com a higiene emocional, eu a infectara com o mais preocupante e devastadador dos bacilos: o amor.

Roderick Anscombe

Viva la vida

2008-10-14T00:31:00.012-03:00

Créditos

À minha mãe

In memoriam

O otimismo era minha única noção de savoir vivre. Porém, não o otimismo provindo da qualidade favorável e positiva dos verdadeiramente sábios. Meu otimismo era mais afeito ao mandonismo de quem pensa o mundo voltado para o próprio umbigo. De modo que, acometida desse desvio otimístico, não me acautelei de tua partida. Quando chegou a hora, minhas mãos se fecharam em punhos. Duas bolas imprecisas de dedos encolhidos recusando-se a externar acenos. Como dar adeus? Na contagem de meu tempo, tu acabaras de chegar! Ainda que, desde o dia em que nasci já tivesse te cedido de bom grado o melhor pedaço de terra do meu coração.

Se essa rua fosse minha, eu te encastelaria só para mim. Faria de meu corpo o sistema de defesa mais intransponível que houvesse para poupar-te da dor. Criaria-te numa torre. Mas, musas são feitas para, libérrimas, voarem e coroarem inspirações. Para levarem consigo metade de um coração.

È por isso que a terra executa ad eternum a rotação da saudade. Acompanham o referencial das musas iguais a ti.

E se não vou atrás de ti, não é por desapego, muito menos por esquecimento. Apenas permaneço no mesmo lugar: onde possas me encontrar.

Enquanto isso, camuflo minha dor com folhas, tábuas e manchas. Misturando-me ao firmamento, consigo viver.

Vivi Bastos

Morangos

2008-10-08T23:25:00.011-03:00

Edwin Morgan tem uma verve poética invejável. Há pouco tempo comecei a interessar pela Escócia como fenônemo culturaL e mítico e vasculhando informações cheguei até Morgan. Que bela surpresa! Edwin Morgan é um dos poetas tido como mais importantes da Escócia. È de fato um artista, um escultor das palavras com muito merecimento. A título de apresentação, selecionei um de seus poemas que mais gosto: MORANGOS. Leia e perceba o sentido pleno de paixão e amor que das palavras exalam.

MORANGOS

Nunca houve morangos
como os que tivemos
naquela tarde tórrida
sentados nos degraus
da porta-janela aberta
de frente um para o outro
seus joelhos encostados nos meus
os pratos azuis em nossos colos
os morangos brilhando
na luz quente do sol
nós os mergulhamos em açúcar
olhando um para o outro
sem apressar a festa
para chegar ao fim os pratos vazios
deitados sobre a pedra juntos
com os dois garfos cruzados
e me aproximei de você
dócil naquele ar
nos meus braços
abandonado como uma criança
da sua boca ávida
o gosto de morangos
na minha memória
inclina-se de volta deixe-me amá-lo

deixe o sol bater
sobre o nosso esquecimento
uma hora de tudo
o calor intenso
e o relâmpago de verão
nas colinas de Kilpatrick

deixe a tempestade lavar os pratos

O poema transcrito acima foi extraído da coletânea Na Estação Central (Ed. UnB, 2006), traduzida e apresentada pela poetisa Virna Teixeira.

Bipolar

2008-10-01T19:05:00.006-03:00

Créditos

Quando sou chuvisco
Caio sem fazer poça
Alojo-me em crepúsculos
Adormeço neblina

Enquanto sou dilúvio
Navego turbulências sem arca
Faço-me poucadinho sustentável
Escapando ao tempolábil

Ora despejo-me gotículas
Letárgicas varrendo toda a dor
Ora torno-me torrentes
Ácidas zombando o bocejo inútil

Assim, envio-me a mim
Nebulosas dissonantes
Ardendo carne tormentória

Sempre formando nuvens
À espera de um pingo d’água
Antecipando inundação

Vivi Bastos

O espelho de Marina

2008-09-18T17:00:00.004-03:00

Créditos

Os olhos-espelho de Marina refletiam o Super-Homem. Um Antônio duas vezes maior do que realmente era. Absorto em seu papel de homem forte e valente, ele jamais se perguntou que tipo de espelho mágico seria esse a banhá-lo com chuvas de ouro. Mas, sempre fazia caso de saber se as vestes aladas cabiam-lhe bem.

Mal sabia, porém, que a qualidade mágica do espelho de Marina encerrava o poder de rasgar ilusões mortais. Os olhos-espelho de Marina eram protetores sim. A justiça que emanavam, porém, ultrapassava os domínios da proteção. Neles havia a contemplação do que carecia em Antônio. Faltava-lhe o reconhecimento íntimo de suas lacunas, defeitos e culpas.

Enquanto grato pelo os reflexos embaciados dos olhos dela, Antônio, por atonia, anarcisava-se mais e mais. Em Marina, um amargor incipiente encontrava espaços para sair; resultava da convicção de que não viera ao mundo para adornar retratos. E não demorou muito para que as conversas entre ambos assumissem para ela a personificação do enfado. Os beijos, em degeneração, deixavam-na com um gosto desagradável na boca. E a auto-imagem de Marina renascia à medida que a sensatez putrefazia a paixão.

Uma manhã, Antônio acordou. Olhou nos olhos de Marina e não se viu lá. Seu mundo parou. Um único retalho de consciência permanecia latente. O que ele estava fazendo aqui e não lá? Dentro do espelho de Marina?

Ela afastou o olhar. Ele agarrou-lhe o braço. Ela deu-lhe um safanão. Inconformado, Antônio segurou-lhe a nuca obrigando-a a encará-lo. Foi, então, que Antônio viu sua imagem a trincar-se nos olhos dela. O véu do encantamento se rasgou trazendo-lhe o entendimento. Com horror, tentou usar seu próprio espelho como escudo e lançar o feitiço contra o feiticeiro.

Tarde demais.

Sem encontrar seu Perseu interior, Antônio transformou-se em uma estátua pedra.

Fugere Urbem

2008-09-12T22:10:00.005-03:00

Créditos

È de manhã. E os raios do sol, com sua indiferença soberana, fotografam uma miragem apocalíptica: carros com motores turbinados, fazendo às vezes de sabáticos, aglomeram-se em alinhamentos incongruentes despejando sons tonitruantes de buzinas e xingamentos.

Eis, o homem: um disparate rematado. Compram carros potentes para palmilhar em vias insustentáveis. Engarrafam-se e inquietam-se por brechas de passagem. Urgem progressão ao invés de confluência. Querem espaço e movimento. Mas, tudo que conseguem são desarranjos psicodélicos e doses diárias de desequilíbrio. Diante de tal panorama, todas as apostas tendem para a visão redentora do estilhaçamento seguido da liquefação dos restos mortais da garrafa. Aquela que — absurdo dos contra-sensos! —, insiste ser o intransitável em trânsito.

È nesse estágio que os poros brandem Fugere Urbem*!

Eis que surge o que se chama de um longo dia.

Porém, em pleno engarrafamento, existe um lugar que abriga amores que dispensam obstáculos. Ela, com seus livros escolares jogados displicentemente no banco traseiro, espremida de encontro à janela, olha para ele. Ele, rosto colado ao vidro, olha para ela. Instigado pelo abraço do vapor úmido da manhã na superfície envidraçada, ele lhe desenha um coração. Acolá, ela sopra-lhe um beijo grato.

Os olhos palpitantes instauram mil primaveras; lançam desbragadamente luzes de contentamento. No centro do furacão é onde querem estar. Anônimos. Rompendo a tradição do tédio. Sempre no mesmo sinaleiro: passagem permitida para o amor que cabe no espaço comprimido de uma garrafa. Com direito a pedrinhas de gelo e rodelas de limão.

È nesse lugar que a vida passa em tom maior. Puro movimento sobrevivendo do até breve. E, assim, felizes, eles encontram seu locus amoenus**.

Enquanto isso, os demais corações adormecem.

Estão todos engarrafados.

*Fugir da cidade

**Local aprazível

Transformação

2008-09-06T22:53:00.004-03:00

Créditos

Ontem estive aqui...
Ou foi o ontem que me teve?
Não sei, não sei
O ontem agora é lá.
E de lá, me vê e me antecipa.
Veja, então, que as coisas podem ser outras!
Pois, de lá para cá, mudei muito.

O que é, o que é

2008-09-05T15:25:00.004-03:00

Créditos

É encontro marcado
Um esbarrão inesperado.

È fome e sede
Saciedade.

É mesa posta
Prato sujo.

È calendário
Dias desiguais.

È dinheiro
Papel amarelado.

É pretexto
Contexto.

È fruta no pé
Sumo escorrendo da boca.

È livro aberto
Página virada.

È menino e cãs
Espelho.

È sexo interrompido
Preliminares.

È solo pisado
Chão limpado.

È dedo no gatilho
Ferida aberta.

È tudo ou quase tudo.

È nada ou quase nada.

È pausa e continuum...

È estardalhaço.

É mera distração.

È símbolo.

È Ilusão.

É finito e infinito...

É passagem.

O tempo dorme e desperta milênios
E continua sendo máscara.

Amorizade

2008-08-21T23:19:00.011-03:00

Créditos

Atenção, amizade! Close-ups são tão limitantes. Eles têm a mania de vestir-se de falsa autenticidade. E deflagram tragédias funestas para a amizade. Essa intimidade Big Brother é sua fratricida.

A frase sepultante soa dramática. Então, que não se vá com tanta pressa. Antes, trate de descobrir como exprimir a tristeza que é só frio e falta. Para só então completar o rito fúnebre. Entre coroas de pêsames, desencantoar um lugar no universo dos sem-amigos. Nesse espaço de inter e extra-amizade, buscar-se situar.

Nessa hora, descobre-se não estar pronto. Engole o choro. Impossível, porém, engolir as lembranças. Acabou-se a amizade? Em nome dela, apertemo-nos às mãos, sem ressentimentos. No entanto, amigos são hábitos difíceis de banir. Para qual ilha? O que fazer com a idéia da ausência do outro? Inconcebível. Acena-se a bandeira da rendição: há que se encontrar uma serventia para aqueles que querem estar só, mesmo estando juntos.

Nesse instante em que só restam débeis tentativas de suprimir idealizações, os sentimentos emudecem. Com o coração contrito, elege-se a esperança da reparação. Talvez envies a quem se quer desamigar para o limbo dos amigos, lugar onde ficam aqueles dos quais se necessita um esforço maior de distanciamento. Lá, o amigo em processo de desamigação oscilaria entre esquerda e a direita até chegar o dia do “Não Mais”. Não mais retardar o estado inculpável da amorizade. Resolve-se o impasse: segundas, terças e quartas para o amor; e quintas, sextas e sábados para a amizade. Aos domingos, deixe que amizade mate o amor, ou vice-versa.

Que a amizade seja, porém, um programa vazio.

A reinventar-se.

Sem ressentimentos.

Planeta Síncrise

2008-08-15T22:56:00.015-03:00

Crédito

Onde mora a ciência
Desse mundo louco
Que de tudo tem um pouco?
Qual o endereço
Do conhecimento vestal
Esse saber de adereço
Que do fim ao seu começo
É véu para o mero mortal?
Conhecimento ignorante
Dos que maldizem
A esfinge indecifrável
Topografia desse universo gestante
Criadouro do saber inalheável.
Economia de trocas
Entre saber ciência
E saber campo
Um precisa consciência
O outro, pobre experiência.
Nessa fissão de saberes
Esquecem-se as entranhas dos seres
Com seus átomos imperceptíveis
Diferenciados.
Buliçosos e miscigenados.
Desmitificados.
Que ao se encontrarem num só intervalo
Formulam sua própria tabuada
Sem mais
Sem menos
Frente a frente
Num tempo mediado.
Eis a natureza do mundo
Um pacote de misturas,
Um mundo com tantos mundos dentro
A aspergir sabores quimicamente complexos
Com seus prótons, nêutrons e elétrons
Planeta Síncrise
Morada simultânea de contrários
Fábrica de seres reais
Que trazem à realidade seres fabricados.
Brincadeira que transforma o mundo.
Um grande Lego com rodas, portas e janelas.
Girândola biruta de eventos
È tudo.
Também coisa nenhuma.
Ciência em si
E fora de si.

Aengus

2008-08-15T17:14:00.017-03:00

Um instante de silêncio se fez. A ânsia pelo fragor dos festejos perdera seu valimento em antecipação ao que seguiria àquele silenciar penetrante. Porém, qualquer espécie de preexistência estaria aquém dos contornos reais que aquele som melódico assumiu.

Quando os dedos do violonista deslizaram suaves sobre as cordas flexíveis de seu violão, a inspiração profunda e retida da platéia liberou-se numa uníssona expiração. Absorto em seu transe, não atentava para o que sucedia ao redor. Apenas, interessava-lhe tocar, ferir as cordas de seu instrumento tentando recriar a festa dos sentidos que experimentara outrora.

Por intermédio de sua música tudo o queria era abrir um caminho original em que pudesse retornar à fantasia que o conduzira até ali.

Ainda que alcançasse a nota perfeita e superasse seu próprio talento ao expor a fonte de sua criatividade vital, o esforço seria em vão se não expurgasse seus erros diante da multidão que o consagrara um exímio artífice da música. Uma consagração que, por justiça, não lhe cabia.

Em cada apresentação e para um público diferente, encenava a farsa de sua verdade. Estar no palco era uma imolação simbólica de si mesmo. E ele entregava como oferta o que tinha de mais caro: a música.

Em razão dela, renunciara a si mesmo. Sua alegria e a sua desdita. A vida a qual se agarrara desde que perdera a sua própria. E conduzido por ela, esperava chegar a uma esfera marginal da existência em que pudesse então livre, transpor-se para o outro lado.

Por sua causa e de mais ninguém a Canção Primordial permaneceria perdida. Sua tentativa de roubá-la fora sua ruína. Para quem não conhecia sua história – o que incluía todos os que ali estavam – poderia ser contraditória a menção da palavra ruína associada ao seu nome. Um ícone da música clássica. Viam, apenas, a bela estampa que maquiava sua fraqueza moral. Ele, porém, não estava a salvo dos tormentos da memória.

Um movimento vindo de uma das adjacências do palco incorporou-se em sua visão periférica tirando-lhe de seu devaneio. Sobressaltou-se com a cena que se desenrolava diante de seus olhos. Um rapazinho de corpo minguado que, provavelmente, trabalhava na coxia, fazia gestos de quem toca o violão freneticamente numa clara exibição de imitação. Reparando em seus gestos, o menino procurava antever o caminho que suas mãos desenhavam no instrumento.

Era como ver a sua imagem dispersa refletida nas águas, logo debandada pela ação turbulenta de seu fluxo. A visão causava-lhe incômodo. Ainda que tentasse bani-la, a força de que dela emanava era subjugante. De modo que só lhe restou aquiescer àquelas sensações que o desarmavam.

De repente, o menino interrompeu sua pantomima. Olhou fixamente para o violonista e de seus lábios articulados de maneira a não sair um som audível, proferiu: “Seu perdão...sua escolha”.

A resistência de que se armara para combater os temores de uma vida inteira estilhaçou-se como um vidro lançando sobre ele seus fragmentos cortantes. Sua alma sangrava a angústia instigadora do senso de inevitabilidade das coisas. Num gesto súbito, o violonista calou a voz de seu violão gritando como quem esconjura. Uma cacofonia de “Ohs!” multiplicou-se em várias bocas reverberando por todo o teatro.

Não soube precisar a origem da impulsão que, como um vendaval, o levara a desfigurar a estrutura do espetáculo planejada para aquela noite. De modo que, arbitrário em sua decisão, tal qual um dragão expelindo seu hálito de fogo, contou a sua história numa declamação improvisada. Um menestrel acompanhado de seu violão.

Havia outrora, no princípio do mundo, a música do universo, a Canção Primordial. Nela residia a chave do conhecimento do mundo e da eternidade. Em uma grande câmara acústica, seu som se propagava unímodo e límpido. A estrutura interior do ambiente coibia qualquer espécie de deformação estética. A sinfonia divina fluía escorreita. Com exatidão.

Igualmente, a edificação não permitia que o som universal reverberasse fora do recinto. Do lado exterior, um portal dourado era ladeado por dois guardiões. A guarda permanente se destinava a manter a Canção protegida de intenções cobiçosas, caso algum dia, um acontecimento inesperado a expusesse a ouvidos ilegítimos. Apenas o Grande Compositor podia adentrar a Câmara. Lugar sagrado em que Ele e sua criação celebravam o casamento perfeito que os unia.

Pouco se sabia o que aconteceria se, por um desastre, a Canção Primordial caísse em mãos erradas. Sabia-se que numa única audição, tomado por um prazer incontrolável, seu ouvinte jamais a esqueceria. Tornar-se-ia dela, escravo. Malgrado essa condenação, seu ato final seria torná-la sua. Vaticínio? Acaso? Pouco importa. Um dia, aquilo que dizia a lenda se cumpriu.

Aengus, aprendiz do ofício de construção de instrumentos musicais, tinha um espírito diletante. Porém, por maior que fosse o amor com qual se dedicava à fonte de sua inspiração, era atento aos regulamentos que o proibia de acercar-se da câmara.

Certo noite, brincando de reger a sinfonia das estrelas, corria agitando os braços, reproduzindo a liberdade de movimentos que imaginava ter um maestro. Desfrutando do uníssono que elas entoavam não percebeu que se aproximara da Câmara até quando viu as cores dourado-esverdeadas com reflexos violáceos que a Canção deixava entrever pelas frestas do portal. Aengus rodeou o edifício, investigou o território. Nada dos Guardiões.

A estranheza da situação metamorfoseada de oportunidade indicou-lhe ser esse o seu destino. Testou o puxador da porta que se abriu facilmente. Fazendo ouvidos moucos ao que lhe instava a razão, Aengus entrou. Logo, tornou-se o ouvinte indesejado atraído pela força sinestésica da Canção. Mal podia entender como conseguia ver o som e ouvir suas cores simultaneamente. Inflamado de um desejo fanático, Aengus a tomou para si. Saiu correndo aos tropeções, abraçando-a. O peso da Canção o fatigava. Uma clara advertência de que Ela não se deixaria levar tão fácil. Aviso que se comprovou verdadeiro quando Aengus caiu e, assombrado de horror, a viu espatifar-se diante de seus olhos. Seus fragmentos sugados pela energia do universo desintegraram-se. Aengus não podia acreditar. Seu ânimo, seu espírito, seu valor se desfaleceram naquele momento.

Um som fugidio incorporou-se. Eram as vozes do universo clamando contra ele. “Maldito, alteraste o curso do universo”. Esse jogral condenatório ininterrupto o perseguiria para sempre. A partir daquele dia, dedicar-se-ia a encontrar cada pedaço da Música Primordial. Atravessando vários mundos no compasso de uma ampulheta da qual cada filigrana de areia contada apressava o ciclo da vida; onde lá no final, a morte acenava a aproximação do fim do mundo. Essa é a minha historia. Aengus sou eu.

Aos últimos acordes do violão, deixou sua cabeça pendida a esperar o reconhecimento de sua ignomínia. O mutismo inicial deu lugar aos aplausos. Aengus ergueu a cabeça surpreso. Sua visão era um borrão inconsistente. Finda a névoa de espanto que cobria seus olhos, viu a aprovação estampada na face das pessoas. O final dedicado à expiação fora suplantado pela consagração.

“Que metáfora esplendida”! - gritou uma voz. A única coisa que Aengus conseguiu compreender dentre aquele enxame altissonante de vozes.

No momento seguinte, deixou o palco sem esboçar nenhuma explicação. Só conseguiu respirar quando, do lado de fora, notou que contemplava a noite enluarada. Alheias ao acontecido, as estrelas dardejavam seu fulgor sobre ele. Elas cantavam. Um Aengus solene sonhou com o dia em que, numa brincadeira, voltaria a regê-las. Com um suspiro resignado, seguiu seu caminho sem rumo.

************

Finalmente, o teatro voltou a acolher o som do silêncio. O violão, esquecido no palco, expelia de sua abertura um brilho dourado-esverdeado com reflexos violáceos iluminando o ambiente. A sombra de um homem interceptou o raio luminoso. Curvou-se e ergueu o instrumento do chão. Ali estava o jovem da coxia. Quem o olhasse de perto, veria seus lábios distendendo-se num sorriso. Aadinatha, o Grande Compositor, saiu do palco em direção a coxia carregando consigo sua máxima obra: A Canção Primordial.

Estreando...

2008-08-15T15:40:00.010-03:00

Peguei no meu coração

Eis meu novo blog.

Eis minha coleção de textos que escrevi e que escreverei.

Alguns deles foram publicados no projeto Incubadora Literária .

Outros inéditos virão.